Bras croisés contre le torse, lourdement adossé au mur, le quinquagénaire s’était scellé dans un silence de plomb pour observer d’un œil fermement réprobateur les échanges déchirant Wilhelm et la jeune femme. Il n’avait pas distinctement objecté, pas au-dessus du refus porté par ses yeux glacés. 76 n’avait jamais été très loquace et le temps où il parvenait à unifier les individualités était mort à Zurich. Pour autant il rejoignait la réaction du croisé, l’approuvait derrière ses yeux violemment clos et connaissait également les assauts de l’agacement. En témoignait son faciès fondu dans la fermeté. Il ne formula toujours rien lorsque le géant tonitrua hors de la résidence, le laissant s’extraire à la charge qui pesait sur lui en sachant pertinemment qu’il allait revenir. Un profond soupire se déroba à ses pensées coulées dans le marbre, inflexibles, une fois les feux cessés il rejoignit le docteur. Il tenta de lui parler de sa voix la plus raisonnée. Calmement. Un registre rouillé. Il aboya ensuite son refus avec toute la rudesse d’un commandant et rien ne fut suffisant.
C’est ainsi qu’il comprit que les choses ne pourraient être empêchées mais seulement amorties. Il eut une discussion avec Wilhelm et, au sortir de celle-ci il ne fut que davantage convaincu que le guerrier s’apprêtait à placer toutes les forces à sa disposition dans cette bataille trop personnelle. Il lui fallait du temps pour digérer et le soldat ne pouvait l’en blâmer. Lui-même se trouvait pieds et poings liés à une décision désapprouvée, comme au temps de la grogne populaire criblant Overwatch de culpabilité. Il avait apprit malgré lui à ronger son frein.
Mais le jour décisif cette farce le fait jurer entre ses dents, mâchoire crochetée, regard glacé perforant rudement l’appareil qui semble se rire de lui. Un bon dieu de grill. Les habits civils se scindent de manière dérangeante à sa carrure presque entravée. Son cuir strié d’éraflures, si souvent embrassé par les balles, est devenu sa seconde peau et s’en défaire lui apparaît parodique. Il n’a rien à proposer à cette mise en scène de la vie quotidienne et il dénote d’un simple coup d’œil porté à sa stature rigide. S’il s’y prête de mauvaise grâce c’est qu’il a une parole à honorer. Que peu de choses incarnent encore un semblant de valeur. Et qu’il faut encadrer la déraison du docteur Ziegler.
Sa main le brûle d’empoigner son arme située à une poignée horripilante de centimètres, il actionne avec virulence ses articulations pour les réduire au silence. Et grince dans un rictus peu engageant, amer. Bien qu’il ne doute pas de ses réflexes lui imposer un temps de réaction est insensé. Sentir le métal alourdir son holster d’épaule n’est qu’une maigre compensation.
S’il prétend ne plus appartenir au monde des sentiments, lui préférant celui de la guerre continue qui n’a pas besoin de mots ou d’échanges humains pour être opérationnel, il lui est cette fois impossible de refuser une implication personnelle aussi dissonante soit-elle. 76 n’a jamais eu l’occasion d’être un homme ordinaire et ce n’est pas aujourd’hui, incarcéré dans ce pavillon faussement paisible, qu’il sera autre chose qu’un soldat. Peut-être avait-il été un civil dans un passé diffus mais depuis sa majorité il n’avait plus porté que l’uniforme. Le destin faisant il se trouve aujourd’hui en l’attente d’un ennemi ayant été son premier supérieur et premier ami. Reyes est à abattre et si cette pensée cogne sous son crâne il n’en dit pas un mot. Il balaie avec rudesses des images parasites, celles de journées bercées d'un soleil rieur où un gamin au chapeau de cow-boy les excédait tranquillement Reyes et lui. Il décide d'oublier jusqu'aux bouteilles négligemment descendues par deux vieux amis, d'oublier le regard faussement fatigué qu'Ana coulait sur eux. Peu expansif, peu disposé à occuper l’espace déjà gorgé de problèmes qui dépassent sa capacité d’acceptation. Il consigne tout cela le plus loin possible.

L'affrontement ne tarde pas à le rappeler à l'ordre. L'horizon se réduit drastiquement et le soleil s’évapore. Des volutes de fumée noire s'infiltrent dans la scène pour l'empoisonner, son sang bondit immédiatement sous sa peau. Mais l'initiative lui est refusée, le spectre lui fait personnellement barrage. 76 plante dans le masque de mort un regard brûlant de sommation, son esprit enfiévré fait le compte de ses possibilités et y soustrait les dangers immédiats. Impossible d'accéder à son fusil à impulsion et le petit calibre trônant sous son bras n'opposerait aucune résistance face aux armes fantomatiques générées devant lui, à bout portant. Il sort pourtant son arme de l'étui et se fige dans une posture défensive, presque rituelle. Une colère sourde envenime son esprit en pensant soudain à qui il s'oppose. La première rencontre avec le Faucheur l'avait laissé dans le silence, la latence, mais cette fois c'est la rage qui répond au rôle qu'Angela lui a attribué. Il découvre à l'adversaire une théâtralité qui singe l'homme qu'il a un jour connu et son visage se gèle. Il ne répond pas à sa provocation, cloisonne à l'intérieur. Jusqu'à ce qu'il soit frappé de réalisation. Le sac. L'horreur qui devait être enfermée à l'intérieur. Sa voix grave ordonne sèchement. Il tourne autour de l'ennemi à dessein de placer son dos dans la trajectoire du docteur, de la couper du Faucheur. «  Ne te laisse pas atteindre Angela. Ne touche pas à ce truc. Reste concentrée sur ce que t’as à défendre.  » Celui qui se tient face à lui a atteint un nouveau degré d’inhumanité - c'est ce qui se transcrit distinctement dans le regard du vieux soldat, mais il ne lui fera pas grâce d'en dire un mot. Il ne lui demandera pas ce qu'est devenu Reyes même si cela brûle à l'angle de ses lèvres.
Le geste de l'adversaire est soudain et 76 rétorque tout aussi rapidement. «  Wilhelm, occupe-toi d'elle. Repliez-vous ! » Alors qu'il invective le germanique, sa botte se fracasse au sol pour étouffer la traînée inflammable. Le Faucheur souhaite lui couper l'accès à son armement et c'est avec une résolution froide qu'il n'essaie pas davantage de l'en dissuader. 76 fuse au contraire vers son ennemi pour lui décocher un coup de poing dans la mâchoire. Immédiatement ensuite il le saisit avec virulence et en exerçant tout son poids dans le plaquage, le fait chuter avec lui au sol. Une rage incontrôlée le foudroie alors qu'il surplombe désormais le Faucheur. « Foutez-moi l'camp d'ici ! » Désinhibé, le visage déshumanisé tant il est tiré, par cet ascendant factice ses coups pleuvent sur le spectre en contrebas, mais il ne parvient toujours pas à articuler un mot à son encontre. Il ne peut accorder que du temps, espérant que les autres puissent s'armer.